Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno.

Manera sencillísima de destruir una ciudad

Se espera, escondido en el pasto, a que una gran nube de la especie cúmulo se sitúe sobre la ciudad aborrecida. Se dispara entonces la flecha petrificadora, la nube se convierte en mármol, y el resto no merece comentario.

Julio Cortazar.

SUBLIME

``I had the craziest dream last night about a girl who has turned into a swan, but her prince falls for the wrong girl and she kills herself. "

¿Sabes?, todas las noches antes de dormir , trato de que mi mente llegue al sueño placentero a través de un pensamiento o idea agradable , y da la casualidad de que casi siempre es la misma .Una y otra vez imagino que me encuentro en el momento de la entrevista personal , es decir, después de haber hecho TODAS las pruebas para acceder a equis escuela superior de arte dramático y me hallo contestando las preguntas , no lo hago mal la verdad (todo justificado porque obviamente llevo varias noches de ensayo) bien , y justo llega la pregunta crucial ...``¿Por qué el teatro?`` , yo me paro un momento y contesto , lo gracioso de todo es que todas las noches doy una respuesta diferente a esta cuestión , las respuestas tienen relación pero , me hace gracia que sea siempre distinta , primero le digo que siento una pasión irreparable por el arte en general ,que siento una intensa y desesperante atracción por el arte , y que éste arte , no sólo lo disfruto y me hace feliz y es más, si no lo realizase a mi vida le faltaría un trozo , va más allá de todo eso , y no es que tan sólo quisiera vivir de éso y que me encantaría que éso pueda vivir de mí, sino que la única manera de devolverle al teatro un trozito de todo lo bueno que me ha brindado , desde el primer día que me flechó , la mejor manera de devolverle el favor , es educándome , sí , consiguiendo una formación que me brinde un instrumento que esté a su altura y así mostrarle todo el respeto y amor que siento por él , y bueno...además también añadía que su utilidad no tiene barreras , ya que me permite , nos permite ,vivir , pensar , sentir , experimentar cosas que jamás pensaste poder llegar a ...no es tan sólo interpretar , subirte a un escenario , que te aplaudan , eso , bueno está bien ,si te digo la verdad yo odio que me aplaudan , me da muchísima vergüenza , creo que esto no lo sabe nadie , pero odio que me aplaudan.
En fin que ..supongo que el día en el que ésta pregunta se lleve a cabo yo me quedaré en blanco y o me desmayaré o me pondré a llorar o en el peor de los casos intentaré sobornar a los jueces , sí supongo que será la mejor salida.

¿Que cómo son las cosas buenas de la vida?









Pues simples.

Y de nuevo se me juntó la noche del síndrome de Stendhal con la de ``¿de verdad sirvo para esto?`` , gracias CDN en youtube.

Con acento gallego . com

Cebolla,
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.

Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.

También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada,
y parece que el cielo contribuye
dándole fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios del tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,
eterna, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebré, cebolla,
pero para mí eres
más hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmóvil
de anémona nevada
y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina.

Pablo Neruda .